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Out of the box

Un bellissimo cortometraggio di animazione che forse sa spiegare meglio di mille parole il perché siamo spesso così tristi ed insoddisfatti.

Una chicca che mi era sfuggita

Nel 2011 la gloriosa agenzia pubblicitaria di Bari Proforma produsse questa video davvero ben fatto e originale per promuovere il concetto che andare a votare per i 4 quesiti del referendum era una cosa giusta e per farlo hanno scelto il modo più semplice ed efficace di far passare il messaggio 🙂

Bello, ipnotico, suggestivo.

Companion film for feature shoot of Jessica Hardy and Nathan Adrian for ESPN magazine.
Photographed by Carlos Serrao
cinematography by Monica May
edited by Carlos Serrao and Monica May
Visual Efx by Pryor Praczukowski
Sets and props by Prop Steady
score by Jim Walker

Bruno Munari, Verbale scritto

“Complicare è facile, semplificare è difficile. Per complicare basta aggiungere, tutto quello che si vuole: colori, forme, azioni, decorazioni, personaggi, ambienti pieni di cose. Tutti sono capaci di complicare. Pochi sono capaci di semplificare.

Piero Angela ha detto un giorno è difficile essere facili. Per semplificare bisogna togliere, e per togliere bisogna sapere cosa togliere, come fa lo scultore quando a colpi di scalpello toglie dal masso di pietra tutto quel materiale che c’è in più della scultura che vuole fare.

Teoricamente ogni masso di pietra può avere al suo interno una scultura bellissima, come si fa a sapere dove ci si deve fermare per togliere, senza rovinare la scultura?

Togliere invece che aggiungere potrebbe essere la regola anche per la comunicazione visiva a due dimensioni come il disegno e la pittura, a tre come la scultura o l’architettura, a quattro dimensioni come il cinema.

Togliere invece che aggiungere vuol dire riconoscere l’essenza delle cose e comunicarle nella loro essenzialità. Questo processo porta fuori dal tempo e dalle mode, il teorema di Pitagora ha una data di nascita, ma per la sua essenzialità è fuori dal tempo. Potrebbe essere complicato aggiungendogli fronzoli non essenziali secondo la moda del momento, ma questo non ha alcun senso secondo i principi della comunicazione visiva relativa al fenomeno.

Eppure la gente quando si trova di fronte a certe espressioni di semplicità o di essenzialità dice inevitabilmente questo lo so fare anch’io, intendendo di non dare valore alle cose semplici perché a quel punto diventano quasi ovvie.

In realtà quando la gente dice quella frase intende dire che lo può rifare, altrimenti lo avrebbe già fatto prima.

La semplificazione è il segno dell’intelligenza, un antico detto cinese dice: quello che non si può dire in poche parole non si può dirlo neanche in molte.”

Why I love adv

Escape

La verità è che possiamo cambiare numero, casa, città, cancellare i nostri account, bloccare chiunque ovunque, ma ciò che conta è altrove. A volte il passato pulsa, vivo, inopportuno, dentro di noi.

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33 anni fa Giuseppe Fava, eroe civile.

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Journey of Self Discovery © 2016 Anna Uddenburg

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A Francesca

Non vi racconterò stupide favolette. Wondy ha perso la battaglia. Perché lei voleva vivere. Francesca amava follemente vivere. Di più: non ho mai conosciuto una persona più attaccata di lei alla vita. Sempre gioiosa, sempre sorridente, sempre ottimista, sempre propositiva, sempre sul pezzo, sempre avanti.

In studio, a casa, c’è il faldone in cui ha raccolto sei anni di referti della malattia. Catalogata così: “Tumore franci 🙂

Poco prima di andarsene, tra i sospiri, ha detto a un medico: “Siamo vicini a Natale, se non erro. Se lo goda tanto, lei che può. Io purtroppo sono qui”. Però, dopo mezz’ora, mi ha chiesto se il tal primario che tanto le vuole bene avesse dei figli. “Ma perché lo vuoi sapere?” E non scorderò mai quel gesto lento delle mani che roteano e la bocca che si corruccia. “Così… gossip”.

Questa era lei. Altruista fino all’estremo. Curiosa con purezza.

Era il mio Harry Potter. La chiamavo così, sul cellulare è ancora registrata con questo nome. Era il 2002, un giorno imprecisato. Entrai in casa e la vidi di spalle, ricurva sui libri, mentre studiava per prendere la seconda laurea. “Sembri Harry Potter!” esclamai. Una somiglianza fisica. Da allora, per me, è Harry.

Wondy, Harry Potter.

Franci. Moglie mia, hai perso la battaglia dunque. Ma hai lasciato tanto. A me due splendidi bambini, al mondo una forza incrollabile, una positività che emanava luce. Sfido chiunque ti abbia conosciuta a raccontarmi una volta in cui ti ha vista o sentita piegata dalla vita.

“Ho avuto una vita piena – mi dicevi in ultimo -. Ho fatto il lavoro che volevo, ho scritto libri, ho avuto una bella famiglia, ho viaggiato in mezzo mondo”. Però aggiungevi anche che “certo, è dura accettare tutto questo. Mi spiace un po’ non vedere crescere i bambini. Pazienza…”. Ma io so che avresti voluto urlare di rabbia, perché tu volevi vivere ancora a lungo.

Hai sorriso. Fino all’ultimo secondo, fino a quando la morfina non ti ha stritolata, hai sorriso quando ti dicevo di chiudere gli occhi e tenermi per mano sulle spiagge di Samara, in Costarica; nelle praterie del Kruger a cercare leoni, tra i coralli delle Perenthian a scovare squali, nelle viuzze della Rocinha a scrutare umanità, nelle cascate giamaicane, nei templi induisti di Bali, nei mercatini di Chiang Mai, tra le casette variopinte del Pelourinho di Salvador, tra le pietre millenarie della via Dolorosa a Gerusalemme, insomma in uno qualsiasi degli infiniti luoghi in cui mi hai portato, sempre in cerca di vita e emozioni.

Mai una piega storta sul tuo volto. Eppure di motivi ne avresti avuti, eccome. Harry, hai vissuto un tale calvario negli ultimi sei anni… Un calvario vero, nascosto a tutti, celato dietro a uno sguardo luminoso e sbarazzino e a una cazzuta voglia di reagire. Non ricordo neppure quante operazioni hai subito, quante menomazioni fisiche, quante violazioni del corpo. Non so quante medicine tu abbia preso, quante infusioni di chemio, quante pastiglie, quanti buchi nelle vene, quante visite. Non ne hai mai fatto pesare mezza. A me, prima di tutto.

Per questo, ti ringrazio.

Non ti è stato risparmiato neppure un briciolo di strazio finale. E quando hai alzato entrambi gli indici delle mani al cielo dicendo “ma perché è così faticoso arrivare lassù?”, beh sappi che ti ci avrei portata in braccio.

Sì, è vero, Wondy ha perso la battaglia. Ma ha anche trionfato. Perché il mio Harry ha combattuto il tumore proprio da Wonder Woman. Ora vi svelo una cosa che quasi nessuno sa: tre giorni prima di presentarsi alle ‘Invasioni Barbariche’ da Daria Bignardi ricevette l’ennesima brutta notizia. Una recidiva, l’ennesima operazione, la radioterapia in vista. Ricordo i consulti nel lettone: che si fa, vado? Non vado? Io le dissi che avrebbe potuto annullare tutto, avrebbero capito. Al solito, fece di testa sua. Andò in tv con un unico obiettivo: ‘NON devo piangere, a nome di tutte le donne’. E alla inevitabile domanda “Ma ora come stai?” sfoggiò il solito disarmante sorriso: “Bene, grazie!”. Lei sorrideva. Io, solo, a casa davanti alla tv, piangevo. Due giorni dopo, era in sala operatoria. Il consueto rituale con i medici, le solite battute sulla Mont Blanc dell’anestesista, la degenza, il ritorno a casa, le terapie, il nuovo viaggio da programmare…

Da tutta questa sofferenza ha tenuto lontani tutti, il più possibile. A cominciare dai nostri magnifici Angelica e Mattia. La Iena e l’Unno.

Lo so che le persone sono stupite. “Ma stava così bene!”. No, non stava bene. Ogni tre settimane in ospedale si sottoponeva a esami del sangue (un buco in vena ogni 20 giorni, con la prospettiva che fosse per tutta la vita) con annessa visita e responso sulla possibile avanzata del tumore (e ogni volta il sospiro di sollievo: “Bene, dai, è fermo, chissà tra 20 giorni”); ogni tre mesi faceva una risonanza (“Sai che c’è gente che quando arriva il mezzo di contrasto nelle vene si fa la pipì addosso? A me non è mai successo, bene dai”); ogni giorno prendeva 4 pastiglie di farmaco sperimentale per tenere sotto controllo le metastasi (fanno 1460 pastiglie l’anno, con la prospettiva che fosse per sempre). Non stava bene. Solo che non lo diceva. Solo che consolava gli altri. Lei.

Più il tumore avanzava, più lei scovava motivi e occasioni per fare feste, organizzare eventi, viaggi, iniziative. “Chissà quanto vivrò ancora, avanti: festeggiamo”.

Era, anche, una grandissima rompicoglioni. E questo i suoi migliori amici possono confermarlo al 130%.

Ogni tanto crollava, sì, anche lei. Soprattutto quando l’ultima battaglia la stava per abbattere. “Che destino, ogni volta che faccio una cosa bella, arriva una botta”. L’ultima cosa bella era il romanzo “Breve storia di due amiche per sempre”.

La vedo all’opposto, Harry. Come ti ho detto, la verità è che nessuno al mondo, nella tua sofferenza, avrebbe avuto la straordinaria forza che hai avuto tu di scrivere due libri, fare viaggi, progettare, sognare. Io non avrei combinato un centesimo di quel che hai fatto tu.

Ricordo il giorno in cui dovevi presentare il tuo ultimo libro, e un’ora prima della presentazione ti ho trovata mentre confabulavi al telefono con qualcuno, entusiasta. Quando hai messo giù, ho scrutato quel lampo malandrino tipico dei tuoi occhi, non ti ho fatto domande ma tu mi hai preceduto: “Stavo raccontando all’editor la trama del mio prossimo romanzo: sarà una figata!” Ho scosso la testa e ti ho lasciato lì: al tuo nuovo sogno.

Ora vai. Mi hai guardato negli occhi, quando eravamo vicini all’ultimo chilometro, e mi hai detto: “Spero solo, almeno, di lasciare in te e nei bambini un bel ricordo”.

Lasci qualcosa di più: mi hai semplicemente insegnato come si vive. Non imparerò mai, puoi scommetterci, ma ti prometto che ce la metterò tutta.

Lascio da parte le migliaia di immagini nostre, intime. Tranne una. Domenica 11 dicembre, alle 5, ti ho sognata. Eri serena come non ti vedevo da mesi. Mi parlavi, ci abbracciavamo, io piangevo tanto, tu mi hai ringraziato perché hai potuto parlare con Chiara e Sara. Eri tranquilla, anche se avevi “questo ciuffo matto” nella testa. Poi sei partita per un viaggio tutto tuo, verso chissà dove.

Devo dire di cuore dei grazie, e nel farlo dimenticherò tante persone.

Le amiche e gli amici veri, loro sanno a chi mi rivolgo.

In un Paese vergognosamente anti scientifico, mi inchino alla competenza e alla preziosa umanità scovata all’Ospedale Humanitas: alle infermiere e agli infermieri, o candidi angeli, un immenso grazie! Anche per i sontuosi caffè con la moka, come se li avessi bevuti. Avete pianto con me, non lo dimenticherò mai.

I medici: Andrea, Barbara, Corrado, Cristiana, Francesco, Marco K., Monica, Pietro. Ancora: Marco R., scusa se spesso ti ho trattato da Frate Indovino e non da splendido UomoDottore quale sei; Vittorio, vabbè Vittorio… Zione putativo, ti dirò sempre un ‘grazie’ in meno di quanti ne meriteresti. Ridi, ti prego.

Infine: Silvia. La Doc. La Scienza. Tu sei stata una delle scoperte più belle della nostra recente vita. Tu e la tua bella famiglia. Hai fatto tantissimissimissimo. Ricordati che mi devi togliere ancora quelle due cose o quella là continua a rompere il cazzo.

E poi, Maria Giovanna. Nel cuore di Franci avevi un palchetto d’onore tutto tuo, con le tue ‘pozioni magiche’, le tue visioni, le tue parole profonde e precise, i tuoi consigli sempre azzeccati. Per osmosi, sarai sempre anche in me.

Non piangete, medici, non piangete infermieri. E sappiate che se ci fossero anche solo 100 persone come voi in ogni professione, il mondo sarebbe un posto molto migliore.

Non ringrazio chi, senza neppure conoscermi, in un giorno che voglio dimenticare di inizio novembre mi ha detto con freddezza, senza neppure sfiorarmi, che mia moglie sarebbe morta nel giro di un mese, massimo tre, perché lo dicono le statistiche. Mi hai fatto piangere troppo e prima del necessario. Non si fa. Ma spero che migliorerai negli anni.

Ringrazio infine tutti coloro che hanno capito il motivo per cui ho voluto proteggere il mio Harry all’ultima curva. Non potevo fare più nulla, per lei, se non una cosa: preservarne la dignità, proteggerne il silenzio e il sorriso appena un po’ incrinato. Se avessi fatto diversamente, esponendola, non me lo sarei perdonato per il resto dei miei giorni. Di più, avrei violato un suo preciso volere. Non si fa, se si ama.

Se avete capito, bene, altrimenti: amen.

Ora vai, Harry. Che la Vita finalmente ti sorrida un po’. Veglia sui tuoi bimbi, sorreggili, guidali.

Vai lassù, faccia da ranocchia. Porta anche Leo, il neo. Ciao, nasino freddo.

Tic-ti-tic. Tic-ti-tic. Le senti, le fedi che si sbaciucchiano?

Prometto di rispettare le tue ultime volontà. Tranne una. Perdonami.

Prometto di prendermi cura dei nostri bambini.

Prometto di portarti sempre con me.

Ti chiedo un ultimo sforzo: da lassù getta sul capo di ognuno di noi una goccia del tuo inesauribile ottimismo. Basterà e avanzerà per capire come si vive sorridendo.

Se poi, tu e Rudy, vorrete buttarci giù anche una goccia di mojito, ci terremo pure quella.

Alla tua. Alla vostra.

Mi vivi dentro.

Tuo, Ale.

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Alessandro Milan, un giornalista a me sconosciuto, perde la moglie per un male incurabile. Leggo di sfuggita la notizia sul Fatto Quotidiano dove la redazione si stringe attorno al suo collega. Oggi, navigando in rete, ho letto questa meravigliosa lettera di addio e – senza problemi – ammetto di aver pianto come una fontana.

Monsters&Co.

“Il vecchio mondo sta morendo.
Quello nuovo tarda ad arrivare.
E in questo chiaroscuro, nascono i mostri.”

(A. Gramsci)

— Neil Gaiman, The Sandman

Have you ever been in love? Horrible isn’t it? It makes you so vulnerable. It opens your chest and it opens up your heart and it means that someone can get inside you and mess you up.

Siamo fatti di contraddizioni.

Oggi mi mancavi

Poi ho visto la tua nuova immagine di copertina su Facebook e mi è passato 🙂

David Foster Wallace – da Il Re Pallido

La nostra piccolezza, la nostra insignificanza e natura mortale, mia e vostra, la cosa a cui per tutto il tempo cerchiamo di non pensare direttamente, che siamo minuscoli e alla mercé di grandi forze e che il tempo passa incessantemente, e che ogni giorno abbiamo perso un altro giorno che non tornerà più e la nostra infanzia è finita e con lei l’adolescenza e il vigore della gioventù e presto l’età adulta, che tutto quello che vediamo intorno a noi non fa che decadere ed andarsene, tutto se ne va e anche noi, anch’io, da come sono sfrecciati via questi quarantadue anni tra non molto me ne andrò anch’io, chi mai avrebbe pensato che esistesse un modo più veritiero di dire “morire”, “andarsene”, il solo suono mi fa sentire come mi sento al crepuscolo di una domenica d’inverno.

Unpredictable

 

email coppetti - coppetti -

“Mi ha fatto piacere che dedicassi un pensiero a quel momento ma volevo essere sicura per non illudermi”

Illuderti? Appartengo al passato per gran parte di ciò che è stato. Quel che resta è un’amicizia dai tempi dilatati, sfibrati. E imprevedibili. So what? Come potrei illuderti? Siamo due amici che non si parlano, non si incontrano, non si guardano, non si sfiorano.

Ma si pensano.

Dietro i tuoi silenzi ostinati, le insicurezze, le granitiche incertezze che sembrano a tratti soffocarti, si cela qualcosa che non comprendo. Se ti fa piacere saperlo, sì, a volte vorrei rivivere quel momento, riscoprire le tue labbra, risentire il tuo “No, no, no…”. Ma a quanto mi è dato sapere quella è una porta chiusa, per sempre. E anche quella domenica speciale, la tua gastrite, il tuo adorabile vestito blu a pois, tu fra le mie cose, noi che ridiamo e parliamo – immersi l’uno nello sguardo luminoso dell’altro – seduti al bar. Noi che alla fine ci abbracciamo stretti per salutarci, accanto alla tua auto, più volte, ma non riusciamo ad andar via.

Ecco perché amo il mio lavoro

Ciao Anna

Se n’è andata oggi la figura comica femminile più straordinaria che ci sia mai stata in Italia. Non vedo ad oggi nessun’altra artista che possa minimamente essere paragonata a lei. Mi spiace per i più giovani che non hanno potuto vivere in diretta gli anni magici del Trio, quando la tv pubblica perseguiva davvero la qualità, quando il talento e le idee erano il requisito minimo per apparire sul piccolo schermo. Oggi di quella Italia non c’è più traccia.

Perché in piena notte?

Sto guardando “Diario Civile”, un bellissimo programma di Rai3 che stasera racconta la storia del magistrato Rosario Livatino. Devo ammettere che non conoscevo bene la vita di questo straordinario servitore dello stato. Commovente, davvero.

Mi chiedo perché mandare in onda in piena notte una testimonianza così importante. Sembra quasi che non sia importante l’esercizio della memoria, sembra quasi che dobbiamo sempre sorbirci immani cazzate nelle prime serate della Rai. Bah…20140407015540!Giudice_Rosario_Livatino.jpg

Speechless

Much more beauty

Sarei dovuto andare a dormire 4 ore fa. Ma mi gironzolava in testa una piccola grande pena, per quello che è successo ad Orlando, in Florida, negli ultimi due giorni. Sembra che nulla abbia senso, questa furia cieca, questa voglia di annullare ciò che c’è di più importante in noi: la libertà di essere diversi, la libertà di essere bellissimi o imperfetti, ma diversi. Mentre dovremmo trarre ispirazione dai più ‘belli’ fra noi ed aspirare a quella bellezza invece di scagliarci contro essa tentando di distruggerla.

Ho cominciato a vedere video su Youtube e non sono riuscito più a fermarmi. C’è così tanta bellezza nel genere umano, così tanta capacità di emozionare con i propri talenti, che non capisco come non sia evidente ad ogni essere umano, non comprendo come mai non passiamo tutti i giorni a nutrirci di questo invece che coltivare il peggio di noi, davvero non me lo spiego. Questa cosa mi causa sofferenza profonda, in maniera consapevole in questo momento e sotteraneamente quando mi ‘addormento’ e permetto a quel flusso negativo che sembra essersi impossessato di gran parte di noi di stordirmi. E il fatto che ci siano così tanti perfetti sconosciuti capaci di dare emozione e commuovere conferma che il bello è in mezzo a noi, è in noi, siamo noi, tutti noi. Ognuno a suo modo lo incarna.

Alla diversità, all’apparente imperfezione, dietro le quali spesso si cela una straripante bellezza, invisibile per chi guarda ma non può vedere. Alla forza, al coraggio, alla fatica di essere diversi. Al dovere di non sprecare tutto ciò che di splendido c’è in noi. Alle 50 anime portate via dall’ignoranza di chi si sente in diritto di giudicare e a quella giovanissima cantante di talento uccisa senza un perché.